Ahora y siempre hay un desaparecido que habla y te habla a vos, por Mariano Dubin, para La Tecl@ Eñe
Hay un desaparecido que habla
(más allá de la lengua muerta de la democracia)
Fuente:
Por
Mariano Dubin, Lic. en Letras. Docente e investigador de la
Universidad Nacional de La Plata. Publicó los poemarios La razón de mi lima (2009) y Bardo (2011)
y el libro de ensayos Parte de guerra. Indios, gauchos y villeros: ficciones del
origen (2016), para
La Tecl@ Eñe)
Hay
un desaparecido que habla y nos interpela más allá de la lengua muerta de la
democracia. Santiago Maldonado no deja de hablar. Santiago Maldonado: Presente.
Ahora y siempre. Ahora y siempre.
1. Hay una cifra mínima de todo pueblo que es
hacer rito de los muertos. Poder enterrarlos o incinerarlos o hablar con ellos
por última vez o bailar y cantar o emborracharse y llorar. Despedirlos.
Inclusive al enemigo. Inclusive a quien uno ha matado. No se puede ultrajar al
muerto. Por eso Martín Fierro, luego de matar al moreno y de escapar, sabiendo
que su cuerpo fue arrojado a campo abierto para ser comido por los caranchos y
su alma anda en pena como luz mala por el camino, canta: Yo tengo intención a veces, / para que no
pene tanto, / de sacar de allí los güesos / y echarlos a camposanto.
No se puede ultrajar al muerto. Por eso un desaparecido no es un muerto. Un
desaparecido no para de desaparecer. Un desaparecido es alguien quien no deja
de llamarnos para que le demos nombre. ¿Cuántos cuerpos hay pudriéndose para
que los coman los caranchos? ¿Cuántos más? ¿Cuántos?
2. Es la historia de Aquiles y
Héctor. Es el origen de toda cultura: darle un rito a la muerte. Inclusive al
enemigo. Al más odiado. Al muerto en venganza. Aquiles pierde la gracia divina
por ultrajar el cuerpo de Héctor y arrastrarlo por los alrededores de Troya,
como perro, en venganza personal, durante días. Héctor había matado a su amigo
más amado y Aquiles, ganado por su ira, fuera de todo control, luego de
asesinarlo, lo ultraja públicamente. Los dioses están indignados por la
ausencia de respeto a los muertos. Zeus exige la restitución del cuerpo y,
finalmente, Aquiles lo devuelve a su padre, Príamo. El poema de Homero comienza
con una guerra y termina en un mandato fúnebre. Una guerra que no es otra cosa
que la aventura imperialista de Agamenón tiene un orden superior: el rito de
los muertos.
3. No es que en las antigüedades no hubiera
expolio (las tesis aristotélicas sobre la esclavitud como hecho natural o la
sumisión de los pueblos bárbaros al Incario según el Inca Garcilaso nos dicen
lo contrario) sino que en el triunfo global del imperialismo –ese corazón de
las tinieblas que sólo no para de crecer- se cifra una verdad (científica y
universal): los cuerpos son sólo cuerpos y los muertos
son sólo muertos. Ningún orden superior va a detener el saqueo
imperial. O dicho de otro modo: el saqueo imperial no sólo exigió matar a Dios
sino, principalmente, la humanidad de los humanos. Y el cuerpo de Héctor no
vuelve al padre. Y el cuerpo del negro no es esperado por Fierro para ser
enterrado. Y el cuerpo tuyo, hermano, si hay que tirarlo a campo abierto se
tirará. Ya los caranchos harán su trabajo. Porque ya lo dijo Kilgore: I love the smell of napalm in the morning.
4. A Maldonado ya lo habían matado mucho antes. Y
lo seguirán matando miles de veces más: Mataron y
mataron compañeros y / nadie te enseña a hacerlos de nuevo, ¿Hay / que romper
la memoria para / que se vacíe? Miro / navegar rostros en mi sangre y me digo /
que no murieron aún. / Pero mueren aún (Juan
Gelman, “Allí”). Lograron sintetizar figuras fantasmagóricas para un público
que pide sangre. Vampiros modernos y módicos que chupan la sangre regulada de
los medios. Maldonado es un “vago”, un “terrorista”, un “indio”. Peor: un
“cheto” como “uno” pero que desperdició todo por unos “indios”. Mucho más:
Maldonado es de un grupo subversivo que niega la nación argentina; Maldonado es
un pariente de un montonero del anterior gobierno que lucra con su muerte; un
artesano que zozobra por márgenes imprecisos de un mapa lumpen y exige, en el
riesgo, su propio sacrificio. La ingeniería de la muerte nunca mejor entramada:
periodistas, políticos, fuerzas represivas. Desde la última dictadura que no se
veía este movimiento tan audaz. Pero, también, y tal vez sobre todo, el hombre
que te dice en la esquina: Viste
estos zurdos que inventan lo de Maldonado para hacerle mala prensa al gobierno.
Además, si está muerto, estaba con los mapuches. Terroristas. Vos sabés.
5. Bajo las matas / En los pajonales / Sobre los
puentes / En los canales / Hay Cadáveres. // En la trilla de un tren que nunca
se detiene / En la estela de un barco que naufraga / En una olilla, que se
desvanece / En los muelles los apeaderos los trampolines los malecones / Hay
Cadáveres, escribió Néstor Perlongher. Que no queden dudas: hay cadáveres.
¿Cuántos cadáveres hay?, nos preguntamos. ¿Cuántos muertos, empalados,
desaparecidos, violadas, golpeadas, desfiguradas hay? ¿Cuántas hay? Por eso,
otra vez, Perlongher: En la
provincia donde no se dice la verdad / En los locales donde no se cuenta una
mentira / —Esto no sale de acá— / En los meaderos de borrachos donde aparece
una pústula roja en la bragueta del que orina —esto no va a parar aquí—, contra
los azulejos, en el vano, de la 14 o de la 15, Corrientes y Esmeraldas, / Hay
Cadáveres.
6. Hay todo un mundo más allá (mucho más allá
amigo metele piola detrás de las vías) de las vidas amenas del ciudadano alegre
(en esas en que convive el primo facho y nosotros riéndonos de él y apurándonos
a comprar dólares antes que se pudra todo) donde no ha llegado la democracia.
¿La democracia? ¿Quién se anima a ofender al sistema más justo de gobierno
entre los hombres libres?
¿Cruzaste las vías guacho?
Los
chicos mueren como moscas
los
chicos mueren como moscas
mire
señor aquí los chicos la laguna de aguas podridas
sopa
sopita
doctor
en medicina
agarrarse
la cabeza pero sin gritar estas cosas hay que decirlas
hace
tiempo (Leónidas
Lamborghini, “Villas”)
Tal vez si Maldonado fuera mapuche no supiéramos de él. Lo dijo
Huala: esto sucede todo el tiempo. ¿A vos te sucedió? ¿Tenés un hermano ahogado
en las zanjas de mierda de los desagües podridos de la ciudad? ¿No tenés un
amigo que fue a bailar al centro y no volvió? ¿No tenés una hija negra que usó
una pollera muy cortita?
¿Viste tu cara al espejo?
7. Dale al negro. Apuntá. Rápido.
Dispará al negro. Dale. Dispará. Pará. A mí no puto. Al otro negro pelotudo. A
mí no. Al negro. Al negro. ¡Al negro! ¡Al negro! ¡Al negro!
8. El macrismo es la síntesis perfecta de nuestra
democracia. Inflemos el pecho y cantemos con la voz del violador a su amada
muerta: amar es un milagro y yo te amé.
9. αορνος en griego significa “sin pájaros”. Los
antiguos griegos encontraron esa imagen para definir al infierno. El Averno.
Hace algunos meses fui a visitar a un amigo que tenía un ranchito y unos
animales en un campo montaraz pero, ahora, vive a las orillas de Concordia en
la peor pobreza. Regresamos a donde vivía. Donde hubo monte hay hoy un charco
interminable de soja. No había animal alguno. Cuando volvíamos, mientras la
tarde caía como quemando la soja insondable, mi amigo dijo: ¿Viste
che? Ni un pájaro. Con los químicos que tiran hasta los pájaros rajaron.
10. Todos queremos estar en el primer mundo. Desde
la estratósfera a Miami: volvemos con los bolsillos llenos de dinero y ¡chau
pobreza! ¡Chau negros de mierda que viven de la medianera pa allá! Pibes en
zanjas con las tripas afuera. Chau. Gallinas sueltas. Chau. Chau. Chicas
violadas, empaladas, descuartizadas. Chau. Todos somos hijos de inmigrantes
europeos en un país lleno de negros: ¿todos? ¿quién sos vos? Chau. Chau. Chau.
11. Macri entendió, como nadie, la lógica de nuestra democracia. Y bienvenidos todos: I love the smell of napalm in the morning.
Bienvenidos todos. Porque Macri entendió toda la mierda que viene
juntándose en las cloacas de nuestra democracia. Toda la resaca de cada
sudestada. Bienvenidos todos. Porque, en esta, mi amigo, las zanjas podridas de
los pendejos pobres están abiertas al público. Miren. Decidan. Pasen. Acá
tienen a los niños raquíticos de su odio flotando entre la mierda. Pasen. Y
miren. O tengan las pelotas. Los sueños. La confusión. La búsqueda. La
rebeldía. Tengan en su nombre a Santiago Maldonado. A Santiago Maldonado quien
está (porque acá uno tampoco deja de seguir estando, de seguir apareciendo) en
Cushamen. Porque hay un desaparecido que habla. Y te habla a vos. No deja de
estar hablando más allá de la lengua muerta de la democracia. Santiago Maldonado
no deja de hablar. No deja. Santiago Maldonado. Presente. Ahora y siempre.
Ahora y siempre. Hay un desaparecido que habla. Y te habla a vos.
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